I de unga åren. I dessa unga år, varför ville inte Oska bli skyddad?

Den spartanska uppfostran som min mamma gav mig uteslöt alla manifestationer av sentimentalitet. Jag blev aldrig kysst, klappad eller rörd överhuvudtaget om det inte var nödvändigt - detta var strängt förbjudet. När vi träffades och avskedades, i vår familj hanterade vi ett handslag, alla känslor skulle hållas borta. Och denna öppna rörelse av vänlighet, ömhet och tillit vände upp och ner på min själ...

Jag lade aldrig ett finger på Oska igen, hur arrogant han än var, och detta hände ibland under de första åren av vår vänskap som började så svårt. Senare, på pionjärlägret, höll jag en vaksam vakt så att ingen skulle förolämpa honom. Och en sådan fara fanns ständigt, för trots all sin vänlighet, öppenhet och kärlek till människor var Oska hånfull, svepande, ytterst oförsiktig och trampade dårarnas tår, utan att ens vilja det. En gång blev Oska slagen av en kille från senior grupp smeknamnet Zhupan. Jag gjorde Zhupan offentligt förbannad så att andra skulle bli avskräckta. Oska själv kom upp när avrättningen redan var över och gärningsmannen smetade blodig snor i ansiktet. Oska tog mig åt sidan.

Jag ber dig... Jag ber dig verkligen att aldrig gå i förbön för mig. OK?..

Spelar du Christie?

Nej, skrattade han. – Jag bryr mig bara inte, men för människor som Zhupan är det en tragedi. Nåväl, åt helvete med dem!.. Jag kan inte stå ut när folk blir förödmjukade...

Jag förstår fortfarande inte hur vi arbetade in i den vänskapen, vars minne över fyrtio år inte bara inte har suddats ut eller bleknat, utan har blivit mer smärtsamt, mer gripande och mer hemsökt - en sårt ledsen semester som alltid finns med mig . Vi tre: Pavlik, Oska och jag behövde varandra, även om vi knappt kunde sätta ord på detta behov. Det finns något i vänskap som trotsar analys, som i kärlek, om vilket Goethe verkligen sa: "Det är väldigt svårt att älska för någonting, det är väldigt lätt att älska för ingenting." Naturligtvis är kärlekens hänsynslösa, blinda attraktion, dess mystiska kallelse otillämplig på vänskap, men det finns också något bortom medvetandet i vänskap. Men jag vet att Pavlik och jag förenades av sökandet efter vår plats i livet, trycket från mäktiga djupa krafter som inte visste hur de användes på väldigt länge. Det var olika strävanden, min hette litteratur tidigare, hans senare - teater, men de orsakade oss lika mycket plåga. Det var lättare att uthärda och övervinna det okända tillsammans. Vi hörde båda uppmaningen: res dig upp och gå till Gud vet var. Vi reste oss och gick. Vi sökte efter ett okänt land i mörkret, sedan åtskilda, kom samman och divergerade, hämtade glädje och hopp från styrkan hos den andre, som inte kände denna styrka i sig själv. Vi var också sammankopplade av livets yttre omständigheter: vi satt på samma skrivbord, bodde i samma entré, förberedde lektioner tillsammans, testade vår ande tillsammans med konstgjorda hobbys, för vi hade ingen aning om de riktiga; Vi var i konstant utbyte, det är inte förvånande att vi utvecklade en liknande inställning till människor, mot många livsfrågor, att våra smaker, passioner och motvilja sammanföll. Och även om allt detta inte är själva själen i vår vänskap, är förutsättningarna för ömsesidig attraktion tydliga.

Det var annorlunda med Oska. Vi var inte sammankopplade geografiskt och kunde inte ses så ofta, och vi strävade inte efter detta. Ändå, för Pavlik och mig, förblev han en valp under lång tid. Det var möjligt att prata med honom om många saker, eftersom han var utvecklad, påläst, kvick - allt detta var långt före hans år, men det var omöjligt att prata om det viktigaste som plågade oss, vad som är ännu viktigare - det var omöjligt att vara tyst om det, som i timmar var Pavlik och jag tysta och gjorde Gud vet vad: från kemiska experiment - tänk om vi är stora vetenskapsmän? - hålla en golvborste på nässpetsen oändligt eller biljardkön- för motionens och viljans skull. Och när vi blev jämställda, Oska, på tröskeln till tionde klass, förvärvade "en mans värdighet", hänfört sjöng av Schiller, Pavlik var redan i aktiv militärtjänst - och jag blev något förvirrad när jag såg bredvid mig en nästan vuxen man, som om han medvetet hade accepterat en del av sina andliga förpliktelser Pavlik. Med Oska var det intressant, tillfredsställande, roligt, "vingat", jag kan inte hitta ett annat ord - det är sant, men inte hela sanningen, för det var sorgligt, och vagt och oroligt... Vad som helst hände, men det förblev i mitt minne solljus, som då aldrig var så ljust.

Innan Oskas avgörande steg in vuxenliv Tennis förde oss samman. Det här var på den tiden då jag började skriva och kollapsade direkt som en fotbollsspelare. Lokomotivs spelande tränare, Jules Limbeck, sparkade ut mig från ungdomsfotbollsskolan som han skulle öppna. "Författare!" – sa han föraktfullt, och elden som lyste upp hans tonår och tidiga ungdom slocknade. Klottrade papper fyllde nästan tomrummet. Men fotbollen lärde mig att känna starkt för min kropp. Det störde mig eftersom jag var kedjad vid mitt skrivbord, jag var tvungen att hitta ett nytt utflöde av muskelenergi; Jogging var ännu inte känt som ett universalmedel mot alla sjukdomar. Oska, som kunde allt, visade mig hur man håller i en tennisracket. Jag blev kär i tennis, fastän inte alls lika passionerat som jag blev kär i fotboll. Snart tappade Oska intresset för mig som partner, men en annan, mycket starkare tennisspelare dök upp - hans pappa. Jag kanske borde ha börjat de här anteckningarna med honom?

För fem år sedan såg jag en affisch på en av Moskvas gator som tillkännagav att en personlig utställning med konstnären Vladimir Osipovich Rn hade öppnats i utställningshallen på Vavilovgatan i samband med hans åttioårsdag. Utställning av Oskas far.

Jag har inte sett Vladimir Osipovich sedan juni 1941. Några dagar före krigsförklaringen spelade vi tennis på banorna i den lilla Dynamo-stadion, som låg i djupet av en enorm innergård, eller snarare ett helt system av gårdar som sträcker sig från Petrovka till Neglinnaya. I vintertid Banorna fylldes med vatten och förvandlades till en skridskobana, den mest bekväma och lyriska av alla skridskobanor i Moskva. Norska knivar var förbjudna här, så de sprang inte runt Dynamo, som i Chistye Prudy eller i Kultur- och rekreationsparken, utan åkte skridskor i en liten cirkel, vanligtvis hand i hand med en tjej, till musik från en högtalare. De kanske mest poetiska minnena från min ungdomstid är förknippade med denna skridskobana. På sommaren var det vuxna som drev stället. På flera särskilt välskötta banor hölls tävlingar och internationella möten (den store Cochet själv spelade här!), och på resten spelade fans av olika rang (ofta för lite intresse: kakor, champagne, konjak - från den lokala buffén ). Bland dem stack en äldre, tråkig, renrakad man i pince-nez ut: han höll racketen nästan vid sargen och, utan att ha ett setskott, han, på grund av sin envishet, intuition - han visste alltid var bollen som kastades av sin motståndare flög - och järnuthållighet, fick övertaget inte bara över elever i första klass, utan ibland också mästare. Det gick en tid och de började se mig som en möjlig efterträdare till den underbara gamle mannens ära. Det var helt förgäves, som det snart stod klart.

Vid den tiden hade jag redan slagit fantastiska spelare som svikits av medvetandet om sin överlägsenhet över en envis och kinkig amatör med ett missat skott. Ja, jag hade varken driv eller smash, men jag visste hur jag skulle få tag i alla bollar. Jag fick en grym lektion av långa, mörka Tamara med ovanligt långa, smala och kraftfulla ben. Jag har bara sett sådana ben på det berömda gipset "Kvinna med en åra" - personifieringen av vår blommande ungdom under förkrigstiden, men aldrig på en levande kvinna gjord av varmt kött. Tamara fick höra om mina lysande och tvivelaktiga segrar och tog vår kamp på största allvar. Hon förlitade sig inte bara på tekniken utan rusade runt banan på sina gudomliga ben, då och då gick hon till nätet och krossade mig till noll i setet. Det var en oerhörd skam. För att trösta mig sa Oska till mig att jag förlorade inte mot Tamara utan mot hennes ben.

"Spela med Nina," övertalade han mig. – Hon är inte sämre än Tamara, men du kommer att slå henne. Hon har korta håriga ben.

Ninas ben var riktigt korta, men den vita t-shirten kramade om Junos bröst, och jag frestade inte ödet. Jag återvände till min vanliga sambo, Oskas pappa. Vladimir Osipovich var lång, smal och smal. "Evig ungdom" - hans vänner kallade honom. Extremt tyst talade han aldrig först och öppnade sina hårda, torra läppar bara när det var absolut nödvändigt. Jag minns inte att han frågade mig något, åtminstone om min mammas hälsa, eftersom de var vänner under det korta äktenskapet med Musya. Enligt rykten skildes han och Musya lätt, eftersom de en gång hade blivit nära, och upprätthöll vänskapliga relationer. Dessa vackra unga människor, fyllda av ett starkt liv, skildes inte åt av bristen på ömsesidig kärlek, utan av rädslan för inkonstans att döda den stora, snälla och viktiga saken som gömdes bakom den första hänsynslösa kärleken och det efterföljande öppna äktenskapet. Han förblev en god far för Oska, som blygt, i hemlighet, utan att erkänna det för någon, avgudade honom, han var en trogen, om än något självisk, vän till sin hustru. Han föreföll mig som modellen av en man: av utmärkt längd (alla R-n-bröderna var olika till växten, och Musya var bra kvinnlig höjd, det är oklart vem Oska tog efter), inte en fiber av överflödigt kött på de smala lätta benen, flygande gång, torra, precisa rörelser. Oska rörde sig också bra, men hans mors gång och beteende var helt annorlunda, med en sorts balettsmjukhet och grace; Endast i hans drifter och klopstosser avslöjades hans förmåga att göra sin fars skarpa, viljestarka gest.

Yuri Markovich Nagibin

I DE UNGA ÅREN

Till familjen R-ny, som födde en stor vetenskapsman, en lovande litteraturkritiker, en begåvad konstnär och en orädd soldat

Vad skulle jag kunna göra för dig, Oska?.. Jag kunde varken skydda dig eller rädda dig, jag var inte bredvid dig när döden tittade in i dina sneda ögon, men även om jag hade varit där så hade ingenting förändrats. Eller kanske något skulle förändras, och det är inte sant att alla dör ensamma?.. Men varför prata om något som du inte kan återvända, inte kan förändra, inte kan spela om? Jag kunde bara göra en sak för dig - att inte glömma. Och jag glömde inte. Jag kom ihåg dig och Pavlik varje dag så länge och så kort liv att han levde utan dig och tvingade evigheten att ha en kort dejt med dig. Jag tror inte bara, utan jag vet att detta möte ägde rum. Hon gav ingen glädje, ingen tillfredsställelse, ingen rening med tårar, löste ingenting, lugnade inte min själ. Och ändå, jag kommer att börja min berättelse, nej, mitt rop för dig, från detta möte och jag kommer inte att leta efter nya ord för det, utan kommer att använda de gamla - de är nära essensen.

Detta hände för flera år sedan i skogen, inte långt från mitt lanthem, på en lång och mystisk stig som jag inte lyckades fullfölja till slutet - skogen drev mig obönhörligen iväg. Och så insåg jag att jag var tvungen att dunka längs den här igenvuxna stigen tills jag segrade över något som inte har något namn*.

"...Nu gjorde jag så här: jag gick den vanliga vägen länge, och sedan verkade jag glömma stigen, slutade leta efter den under barrarna, mjölbananer, kardborre och vandrade iväg på måfå larmet värkte i mitt hjärta.

En gång gick jag ut på en obekant skogsäng. Det verkade som om solen reflekterades i otaliga speglar världen var fylld av sådan glans. Och den gröna ängen är översvämmad av sol, bara i mitten är den täckt av en tjock rund skugga från ett lågt hängande litet orörligt moln. I fläcken av denna lilla skugga på en kulle - en kulle inte en kulle, en sten inte en sten - stod de: Pavlik och Oska. Eller rättare sagt, lilla Oska låg tillbakalutad, lutad mot benen på Pavlik, som verkade ännu längre än i livet. De bar stora rockar, hjälmar och stövlar, och Pavlik hade ett maskingevär hängande på bröstet. Jag såg inte Oskas vapen. Deras ansikten är mörka och dystra, detta förvärrades av skuggan av deras hjälmar som gömde deras ögon. Jag ville rusa till dem, men jag vågade inte, fastklämd av deras avståndighet.

För att du ska vara här. På marken. Levande.

Du vet att vi är dödade.

Och ett mirakel?... Jag väntade på dig.

Du tänkte på oss. "Jag kände i Pavliks fruktansvärda, ofärgade röst ett svagt eko av något från det förflutna, kärt med en unik förtrogenhet. "Jag tänkte varje dag, det är därför vi är här."

Död. Hälften av hans skalle blåstes av; det är inte synligt under hans hjälm. Mitt hjärta slets av en kula. Lura inte dig själv. Är det något du vill fråga?

Vad finns där?

Säg till honom.

Varför ljuger du om oss? – Det fanns ingen förebråelse i rösten – föraktfull torrhet. Jag brann aldrig i en landsbygdsskola omgiven av fascister, och han tog inte sin kamrat ur striden. Jag blev skjuten av en tysk fighter och hans bakhuvud sprängdes av ett granatfragment när han skrev ett brev. De behandlar de döda som om de vore döda, men det ska man inte göra. Tror du att vi behöver det här? Du minns oss som pojkar, vi drömde aldrig om bedrifter. Och eftersom vi dödades blev vi inte annorlunda.

Mår du dåligt där?

Det finns inget "där", svaret lät hårt, "Kom ihåg det här." Alla är här. Alla början och alla slut. Ingenting kommer att betalas av eller lösas in, ingenting kommer att avslöjas, ingenting kommer att belönas, allt är här.

Ska jag berätta något för dig?

Nej. Allt du säger kommer att vara för litet innan vår stora död.

Jag märkte inte att de försvann. Glänningen översvämmades plötsligt av solljus, molnet smälte, och där det fanns en skugga som skyddade de döda soldaterna, rök det fuktiga gräset av ett lätt exsudat.

Då och då försöker jag hitta denna skogsäng, men jag vet att försök är förgäves..."

Nu ska jag börja från början. Min mamma tog mig till "staden", det är namnet på hennes shoppingresor på Kuznetsky Most, Petrovka, Stoleshnikov Lane. En märklig högtidlig och spännande ritual, vars innebörd jag inte helt förstod, för min mamma köpte nästan ingenting där. På den tiden då varor fanns tillgängliga - på grund av brist på pengar, senare - på grund av brist på varor. Ändå lyste dagen då mamma gick till "staden" med ett speciellt ljus. På morgonen började förberedelserna: mamma tvättade håret med lite väldoftande vätska, torkade det och kammade det vackert; sedan gjorde hon något länge med ansiktet vid sminkbordet och reste sig upp bakom det, förvandlad: med rosa kinder, en röd mun, långa svarta ögonfransar, i vars skugga hennes ljusgröna ögon mörknade smaragd, främmande och otillgänglig, vilket förstärkte min alltid längtan efter henne; hela mitt liv, hur nära vardagen än förde oss samman, hur mycket vi än fördes samman i skarpa svängar, jag saknade min mamma, och nu när hon är borta uppstod ingen ny känsla av saknad i mig, bara känslan som jag vaknade till liv med.

Ibland tog min mamma mig till "staden". Det var ett outsägligt nöje med en lätt narkotisk eftersmak som hindrade de underbara synerna, höljda i söt dimma och delirium, från att dröja kvar i mitt minne. Jag minns tydligt bara omvända människofigurer i det lågt liggande glaset i en skoaffär i hörnet av Kuznetsky och Petrovka, men vilken typ av glas de var och varför folkmassan utanför fönstret reflekterades i dem, och till och med upp och ner - Gud förbjud, jag vet inte och kan inte gissa. Detta är nog lätt att ta reda på, men jag vill hålla för mig själv hemligheten med en omvänd värld, ibland bara bebodd av stora fötter som går över den grå asfalthimlen, ibland av små figurer, under vilkas huvuden himlens blå lyste. Jag minns också en fruktansvärd tiggare på Petrovka, nära Passagen, han stack in sin avhuggna hands stump i de förbipasserande och stänkte med saliv och ropade: "Kära, börsmäklare, ge den till hjälten från alla krig och revolutioner! ” NEP höll redan på att ta slut, och de före detta aktiemäklarna gav fruktansvärt till den högljudda och farliga krymplingen. Jag minns också den fängslande hoppningen på pälsleksaksapan Foka med sin bebis: ”Apan Foka dansar utan vila och tid, går en promenad till Kuznetsky, lär sin dotter dansa Roligt roligt för barn och ungdomar! ” Roligt och tydligen dyrt kul, för min mamma märkte envist inte de rörande blickarna som jag kastade på apan Fok, och de vädjande mot henne. Bara en gång var jag nära att förverkliga min dröm om en outtröttlig dansare: resterna av en gigantisk summa på tio rubel, samlade av mig i altyn och nickel för att köpa en Montecristo-pistol och stulna ur min ficka i Muir och Meriliza-butiken, skulle gå till Foku.

Original text

Oska lämnade för krig i slutet av oktober från det öde Moskva.
De hade redan bett honom att ta sina saker till rekryteringsstationen två gånger, men av någon anledning lät de honom gå hem. Och då blev det säkert känt: Oska och hans medstudenter skickades österut till en tre månader lång infanteriskola. Han kom för att säga hejdå till min familj, sedan gick vi och hälsade på honom på Markhlevsky Street. Jag visste att han väntade på en tjej, askhåriga Anya, och ville säga hejdå vid entrén, men Oska insisterade på att jag skulle resa mig.

När vi såg av Pavlik för själva ceremonin delade han sin blygsamma rikedom mellan oss. Pavlik var inte bortskämd hemma och uppfostrades på ett spartanskt sätt. Det är sant att i åttonde klass de sydde honom en Boston-kostym "för att gå ut", och Pavlik bar den till armén, då och då släppte ut ärmar och byxor, lyckligtvis fanns det ett stort utbud. Men han hade en farbror, en enastående kemist, och en dag skickades denne farbror till en internationell vetenskaplig konferens utomlands, vilket inte hände så ofta på den tiden. I den äldre, osällskapliga, mjälltäckta, försummade ungkarlen, begravd pladask i sin vetenskap, gömde en snubbes själ. I slutet av konferensen spenderade han de återstående pengarna på att köpa pärlgråa benvärmare - ett rop av mode på den tiden, en mörk sidenskjorta, två tröjor, en lyxig slips och mörka glasögon, som nästan aldrig sågs i Moskva . Men när han kom hem insåg han att han inte hade någonstans att klä ut sig, eftersom han inte gick på teatern, eller besökte eller på baler, och det var synd att bära så bländande saker till jobbet, och det var också opraktiskt: du skulle bränna igenom kemikalierna, och sedan kom han ihåg till den unge brorsonen, och guldregn föll över den blygsamma Pavlik.

När han reste till armén hade det blivit lite sjaskigt och tappat sin lyster, men ändå blev Oska och jag chockade in i botten när Pavlik överlämnade sina skatter till oss med en kunglig gest. Jag fick ge upp kostymen - på grund av dess extrema förfall delade vi upp resten: Oska tog rökglasögonen, jag satte genast på benvärmare. Oska tog en slips med en gnista, jag tog en skjorta, fick varsin tröja.

Nu ville Oska förtvivlat upprepa den modiga avskedsriten, när du utan snor och tomma ord ger allt du äger i denna värld till din kamrat. Men det visade sig vara mycket svårare för Oska att göra detta än för Pavlik: han gav kameran till hjälten i fotoserien Moscow Rain, hans mamma tog ut biblioteket och hans far tog ut målningarna. Det fanns husgeråd kvar och Oska gav mig en reflex, ett elektriskt strykjärn, en kaffekvarn, ett skohorn, en bågfil och två burkar senap; från bortskämda symaskin Jag vägrade - jag kunde inte bära all denna vikt; Oska tvingade mig också i pjäxor och en maläten finlandsmössa, gjord av tyg, med lammpäls.

Detta skräpväsen inför separation, med största sannolikhet för alltid, kan verka konstigt och ovärdigt, detta obetydliga grävande i kläder mitt i ett sådant krig. Fanns det verkligen inget att prata om, fanns det verkligen inga allvarliga och höga ord om varandra? Allt hände, men talades inte högt. Vi växte upp i den hårda vinden och lärde oss att inte smutskasta den smöriga röran av ord på bordet. Men du kan också prata med enkla, grova föremål som "kommer väl till pass." ”Håll det!..” - och efter detta: Jag kommer inte att vara där, och du bär min mössa och stövlar och värmer dig med reflex när det är kallt... ”Ta kaffekvarnen, bryt den inte! ” - det betyder: vi hade en bra vänskap!... "Kom igen, åt helvete med dig!" - och inuti: min kära vän, min gyllene vän, är detta verkligen sant, och inget annat kommer att hända? .. "I ett durkslag!" - men det var det, det var det, och det kan du inte ta ifrån oss. Det är med oss ​​för alltid. Det betyder att den finns i världen och kommer att förbli i den...

(Enligt Yu. Nagibin)

Sammansättning

Uppmärksamhet:

Verket bevarar till fullo författarens stil, stavning och interpunktion.

Det finns många sätt att uttrycka dina känslor. Du kan prata om dem, eller så kan du ge något, nödvändigt eller inte så nödvändigt. I den här texten berättar Yuri Nagibin om hur killarna såg varandra i krig 1941. En vändpunkt i historien. En vändpunkt i vänners liv. Farväl, kanske för alltid... Hur uttrycks höga mänskliga känslor? Detta problem oroar författaren.

Det finns situationer när ord inte behövs. Författaren visar hur känslor kan uttryckas i enkla vardagliga handlingar eller gömmas i de vanligaste sakerna, till exempel i gåvan av skidor, en kaffekvarn och en reflex.

Jag håller med författaren om att ord ibland är meningslösa. Ofta talar handlingar mycket högre än ord. Ibland kan en person bli överväldigad av känslor som han behöver uppleva själv, utan att säga något om dem till andra människor, även de som står honom närmast. Det här är känslorna hos vänner som säger hejdå innan de ger sig av i krig, med vetskapen om att det kan vara sista gången de ses. Vad är orden för?

Många författare har tänkt på det faktum att ord inte kan förmedla ett komplext spektrum av känslor. Till exempel ägnar V. Zhukovsky dikten "Outsägbar" till detta problem:

Allt ofantligt trängs i en enda suck,
Och bara tystnaden talar tydligt.

F. Tyutchev i dikten "Silentium!" proklamerar: "En tanke som uttrycks är en lögn..." Poeten är bekant med tillståndet av outtalat, när höga känslor, hopp, drömmar känns fullt närvarande. Vid vändpunkter i livet, och det är just sådana ögonblick som Yu Nagibins unga hjältar upplever, kan ett olyckligt ord eller en ouppriktig intonation bara förstöra allt. Och hjältarna undviker höga ord. Huvudsaken för dem är inte vackra ord, men de varma, uppriktiga och mycket starka relationerna som binder dem.

"Finns det verkligen inget att prata om, fanns det verkligen inga allvarliga och höga ord för varandra Allt fanns där, men inte sagt högt." Det fanns känslor, de förblev i fred. När vi möter verkliga känslor i våra liv idag kommer vi att förstå dem utan ord.

Utvärdering av prestanda

Ivert sänkte gycklaren till marken och försökte slå av armbandet från hans ben med en sten.

Tror du att jag inte har provat? "Den är förseglad", sa Oska dystert.

"Den här kedjan väger som en dåre," sa igushen missnöjt och kastade bort stenen. Han sträckte sig ner i en liten påse på bältet och drog ut en lump trasor. När bergsklättraren vände på den rann en stickande lukt över gläntan. - Gnugga sulorna. Detta tar bort taus luktsinne.

Bert var barfota och hans fötter blödde. När han tittade på detta drog komten den yttre skjortan från sina axlar, skar den snabbt i remsor och lindade tjänarens ben och blötlade trasorna ordentligt med blandningen.

Följ mig, lämna inte stigen! – Ivert satte ölänningen på ryggen och sprang nerför trappan.

De rymlingar gick snabbt och fullständigt på fel stig som de hade klättrat här. Två gånger korsade de breda bäckar och en gång besteg de ett berg. Kont och Igush turades om att bära Oska, även om han väste att han kunde gå på egen hand, men gycklarens korta ben kunde inte hålla jämna steg med sina långbenta medresenärer. Första stoppet gjordes när Bert ramlade.

Förlåt mig, Kir Alan,” bad killen om ursäkt när befälhavaren satte sig bredvid honom. – Jag trodde att jag skulle klara det.

"Det är inte långt", sa Ivert och lyssnade på skogens brus och gav Bert en flaska vatten. – Vi gjorde en omväg, nu ska vi tillbaka till stigen.

Alla andades tungt, klibbig svett rann ner för deras ryggar, på vilken horder av ringande blodsugare flockades, vilket bidrog till de "behagliga" förnimmelserna.

Skymningen i skogen kommer snabbt och samtidigt omärkligt. De gick ut till hästarna när solstrålar slutade tränga igenom den täta trädkronan. Ivert, som gick framför, stannade plötsligt tvärt och höjde handen. Oska gled av ryggen och gömde sig hukande. Alla frös och lyssnade. En gren sprack i närheten. Reflexer fungerade snabbare än trott, kastkniven flög i ljudets riktning, följt av en pil.

Tack, son, för ett värdigt möte.

Maned Wolf själv kom ut bakom trädet. Ivert satte en andra pil på bågsträngen, Victoria tog dolkarna från bältet och Oska tog tag i kedjan med båda händerna och släppte ut den meterlånga änden.

Ray Silent bad om att få träffa dig”, höjde stamchefen upp sina händer.

Efter dessa ord sänkte Ivert sin båge.

Tror du honom? - Alan tog inte blicken från ledarens händer.

"Han har en skuld till Silent," svarade Ivert lugnt, på väg mot sitt sto.

Antalet hästar i gläntan ökade och bergsklättrarna själva med vittandade leenden visade sig tyst bakom träden och Victoria insåg att om de ville döda dem så skulle de lugnt ha skjutit dem på vägen.

Vi har en fejd med Black Hawk. Och min fiendes fiende är min vän.

De kom ner från bergen och red nu bredvid Vargen. Den äldre högländaren kastade sidoblickar på sin son, men Ivert låtsades att de var främlingar. Bert satt bakom honom och verkade sova. Oska hittade det direkt ömsesidigt språk med de unga krigarna och chattade oupphörligt, sittande framför en av igusherna. Det skrattades konstant från deras grupp. Bergsklättrarna betedde sig fritt, utan rädsla för att bli hörda, som om de befann sig på sitt eget land, och inte i en fientlig stams ägodelar.

"Vi gav Hawk bra stryk," fortsatte vargen samtalet. - Han krävde sin mor för din tjänare. När Silent hörde detta blev han rasande. Jag såg honom bara så arg när vi slogs för en kvinna. Det var härliga tider. Vi var unga, blodet kokade, fröet forsade ut, jungfrurna öppnade sina armar.

Och nu? - frågade komsten glatt.

Istället för att svara skrattade ledaren högt. Victoria njöt av samtalet. Det var så länge sedan hon pratade med någon så här. Och vad skönt det är att bara prata om ingenting. Varje ben i min kropp värkte, men i min själ skrek galna katter. Oska började sjunga en enkel men lekfull låt från serien "what I see, I sing", där han pratade om Hawk och hans dumma krigare. Hans belöning var ett vänligt skratt, till och med Ivert log. Blod dök upp i fjärran.

Det är här vi skiljs åt, Mad Alan. – Ledaren såg öppet och intresserad ut. - Jag är skyldig dig för min son. Jag ser fram emot att besöka dig på den andra dagen av nymånen. Highlanders vet hur man är tacksam.

"Jag kommer," nickade befälhavaren.

Ta hand om min bebis”, blinkade vargen och ett litet stycke igushs, kikande och visslande, rusade iväg in i det samlande mörkret.

Oska klättrade upp på komtens häst, och en minut senare kom de ikapp Ivert, som hade ridit före.

Varför kom du inte hem? - frågade Alan.

"Jag går när jag betalar tillbaka", kom det lakoniska svaret.

Victoria spinnade belåtet för sig själv. "Och även om det är omöjligt, så är det ändå trevligt!" - hon trodde.

De var förväntade. Gården var full av människor - Kallaren, barn, krigare, tjänare. Bert hämtades genast och bars till tvålaffären. Kvinnor tjatade och åstade, några grät och såg på slottets utmärglade, misshandlade förste snygging. Men Oska slog till bland lokalbefolkningen. Men vi måste ge gycklaren vad han förtjänar han kände sig hemma bland människor, som en sparv i ett spannmålsmagasin. Ungen stod i en pose och kastade en kedja över axeln, som om det vore en brokadtoga, och böjde sig för den nyfikna och presenterade sig själv:

Oska! Gycklaren till Kir Alan the Mad!

Så här! Presenteras med ett faktum. Oavsett om du behöver en gycklare, Comte Vallid, eller inte, är inget intresse för någon. Victoria flinade och vinkade Ray att följa efter henne och beordrade en av tjänarna, som stirrade med öppen mun på öborna:

Ta med narren till smedjan, låt dem ta bort järnet från honom, sedan till tvålaffären och hitta kläder till honom.

Han och kaptenen steg åt sidan.

Fem skadade, tre dödade. Om det inte vore för Vargen hade det varit värre. Den här jäveln satte upp ett bakhåll.

Vad ville han?

Varför behöver han henne?

Han sa att han haft ögonen på henne länge, han ville ta henne som sin fru. Breshet, din jävel! - Ray slog näven i handflatan. – Vi frågade då fången, sa han, de erbjöd bra pengar för Nanni. De gick till Blodet på grund av henne.

Har du skickat folk till Rogan? – Forts. blev orolig. Hawk är kanske inte den enda som vill skaffa en våtsköterska.

Genast. Tio lämnade det sömniga trädet.

Ray, varför är du så dyster? – Victoria hade redan studerat sin mentor väl och såg att det var något annat som Ray verkligen inte ville prata om.

Alvis gick. – Kaptenen tittade bort, som om han hade släppt xenus.

Skulden var påtaglig på honom. Eller är det bara hennes fantasi?

Vadiy är med honom! Borta så borta! Jag visste att han skulle gå, Ray, skyll inte på dig själv.

Inte i det här fallet. Jag visste också att vi inte kunde hålla i handen.

Vad är det då? ”De närmade sig tvålaffären och Victoria kände plötsligt hur hennes smutsiga kropp och hennes växande skägg kliade. Hon hade en outhärdlig lust att tvätta sig. Och raka sig. Och äta. Och ta en drink. Och ligga ner.

"Hjälp honom," sa Ray dystert. "De hjälpte mig att fly," tillade han med en suck. - Olt släpptes.

Utan skugga finns inget ljus, utan ljus finns inget mörker.

Efter gryningen kommer solnedgången, gott och ont är ett.

Är ondskan en varg som dödar för att mata sina barn?

Och är det bra för en pappa att slå en pojke?

att lära honom världslig visdom?

Människor lär sig, går vilse, hittar sätt.

Iriy hjälper till att kontrollera andens mörker,

och Vadiy låter inte människors livstörst försvinna.

Avhandling om visdom

Det fanns ingen i tvålaffären och conten satte sig trött på bänken i omklädningsrummet, bakåtlutad mot träskåpet. Han sträckte ut sina surrande ben och slöt ögonen. Sitt en stund, tvätta, ta ett mellanmål och skynda till kontoret där hantverkarna redan har samlats. Du behöver också träffa slavarna, förhöra Olt och fälla dom, skicka en budbärare med goda nyheter till Rogan till Nanni, diskutera barnutbildningsprogrammet med Semon och bror Turid, fråga Bert och kommunicera med din nya gycklare. Bara ett par minuter att vila...

...Det var varmt och fuktigt i ångbadet. På översta hyllan, precis under taket, låg Ivert på rygg. Victoria skämdes av någon anledning och ville obemärkt smyga ut i toaletten, men highlandern vände på huvudet och viftade med handen på ett vänligt sätt, lätt att glida ner på golvet. Hans kropp glittrade av svett och Victoria kände genast en stark önskan att röra vid honom. Kör fingertopparna längs halsen, ner till bröstet... Ivert nickade mot bänken och bjöd in conten att lägga sig ner, och han började noggrant välja en kvast från en hög med de som blötts i en liten träbalja. Hon väntade inte på en andra inbjudan utan lade sig på mage och kände en våg av spänning som rann genom hennes kropp, koncentrerad i nedre delen av magen. Ivert slog på ångan och körde lätt de varma grenarna längs ryggen och sköljde över kroppen med doften av torkade örter. Han arbetade med kvasten smidigt, som en solfjäder, och rörde knappt vid kroppen. Den passerade över benen, skinkorna och ryggen flera gånger - från benen till huvudet och ryggen, drev den heta brisen, och först efter det piskade den med en dröja på den rodnade ryggen.